lunes, 3 de junio de 2019

El aguaite.






Comentario radial y escrito







Me gustaría “regresarme”, aguaitarme en la palabra, en las  contradicciones, aguaitarme  en el sentido común, sin recursos, aguaitarme en la risa…

Aguaitar los nudos ciegos que te ataron, te dolieron… es como los hoyos que se pegan en los  zapatos de mi pueblo obrero…

¿Porque te arrancaron como chala de choclo?…

Necesito que aguaiten estas cosas…:

El andar permanente ajeno, no es bonito ni saludable…una angustia te come el coco…

Duele el cogote por aguaitar como gorrión, duelen las rodillas y las caderas, los buques solamente los intuí…  La penuria, la interrogante  se lee a una cuadra de distancia…

El andar permanente ajeno, no es bonito.

Los que creen contrario, tienen razón, pero no es a ellos, a quien le canto…




Este aguaitar que uso, esta palabra,  la escuche esta semana…  el que la dijo, abrió cicatrices que ya no aguaitaban…

¿Aguaitemos? …

El sobrevivir, el reorganizarse, es un andar ciego, mudo con miedo,…es como el arrastre de un indio  Ona aguaitando  ovejas.

Escondidos,  cuarenta años atrás,  cosechando ajo y aceituna, alguien dijo…:“Si  supieran este vivir maldito del exilio”, “Escuchaste Alejandro”, dijo otra voz…”tení pega”

Dios mío de los coloraos, donde estarán, por donde andaran esos dolientes  valientes…

Éramos cabros,  ahora  soy viejo con botica en los morrales, sin la honda, … Veo hoy en dia, algunos de aquellos, tienen su propia vida, como yo la mía…y créanme, ha sido un milagro, ha sido y serán un Lázaro.

A esa gente que quiero que aguaiten, han vivido  dos Lazaros…

Salvarse de las garras pardas del fascismo, combatirlo  y el otro, sobrevivir al exilio.

Para ellos, ellas  van estos retazos de nuestra historia.

Los que creen en brujos, le ponen color a esa creencia…

Eran como siete, me fueron a buscar porque tenían que ser par…conmigo fueron ocho.

La pieza hedionda a vino, a guitarra y quena…se alumbraban con una vela, un vaso al centro de una mesa redonda orillada de letras…

Había que concentrarse y llamar pá callao,  a un espíritu de izquierda,…todo era silencio quieto, los olores era lo único “visible”…

Mi compadre Lino, viajero de Chacabuco, era el Gurú…solemne mi viejo lindo, se deja escuchar…”Espíritu de izquierda, te esperamos”…”Oye Lino” dije yo “y si no sabe leer” “…No recuerdo quien, pero todavía me duele un muslo cuando me rio.

Volvió la concentración de mentes esotéricas, todos los dedos en la orilla del vaso…los ojos cerrados; de repente el vaso se movió; Lino, mi compadre  Gurú, somos compadre de verdad, de su matrimonio y de su hijo… dijo, que teníamos que preguntarle quien era…letra tras letra preguntamos…

¿Quién eres?...pasaron segundos, el dedo índice lo tenía medio acalambrado. ..

El vaso se mueve y la sugestión hace que las mechas se paren, todos  seguimos el vaso  con el  dedo…el espíritu escribió: “El pico”…

Se tiraron los 7 encima mío, me tiraron las mechas, las patá llovían, me chorrearon con vino, me pegaron un guitarrazo…no sé cómo arranque…

Puta que estaban enojados.

Tres espiritistas fueron más tarde y son combatientes  Internacionalistas  del Ejercito del pueblo de Chile…el sur de américa, el caribe, áfrica estuvieron con ellos.

Otros y otras casa por casa, por toda Europa explicando el porqué del  Chile prisionero y vejado…denunciando, pidiendo solidaridad… entregando conocimientos…

El andar truncado y ajeno, desvinculado hay que vivirlo para entender…

Yo solo pretendo decirles que el exilio fue un Frente de Lucha Antifascista muy poderoso…y sigue hoy, siendo un frente necesario, muy necesario.

Los tiempos han cambiado, la táctica y la estrategia cubre otros frentes dialecticos…Las redes sociales, las radios de cercanías, no solamente difunden nuestra realidad, nuestro ser, sino, son los guardianes de la paz en el mundo entero, del conocimiento…

Por eso es grande Radio Magallanes, Radio Tiempo Nuevo, Radio Victor Jara y otras radios y redes también…

El conocimiento, la verdad es el lema de Radio Nuevo Mundo y eso se cumple “a raja tabla”

El exilio fue pueblo, humilde, luchador, estudiante, obrero, campesino, intelectual...

Es un orgullo haberlos conocidos.

Digo esto, porque en lo ajeno, en lo incierto, llegando la orgánica política todo cambia, paulatinamente los principios, la clase se va parchando, zurcido chino pero se parcha…los  que mataron no volverán, pero existirán de mil maneras.

Un hermano, tirado en el pasto, por techo, la luna y las estrellas, las manos, como las mías, llenas de callo, comento…: “Y yo que creía que me iba a ser hombre de otra manera.”

Hay días  enteritos que los extraño,  éramos jóvenes y palomillas, como cualquiera cabra o cabro….que necesitaba sonreír…

El vino, la guitarra y el amor ha sido parte de vida, de un gran número de arrancados.

Yo cai parado…

Una tarde de frio, corriendo como el mate, un jarro de vino, alguien lo conservo en su poder más de la cuenta …Mi hermano más niño, cantor de voz  cascada, sale en busca del tarro y le dice…”Y usted compañero, todavía le dura la corriente… Suelte el tarro”

Ahi no hay pistolas, ni puntas, ni linchacos…lo que había era  miedo, miedo, 24 horas, habia rencor, lo primitivo  saltaba principios y valores, muros de barro y vidrio, para encontrar el beso furtivo, ladrón sin motivo…

Fueron tiempos para olvidar.

Quizás el engaño, la mentira, la cobardía, lo incierto, se transformó en bofetón carnal…Como ”de chincol a jote”

A la mierda los encargados, los estatutos, los tornillos del mostrador, la escuela y la fábrica, a la mierda la cocina, el cajón con vidrio, la escoba, los pañales ...Se acabó el machismo mierda…venga de aonde venga.

Mire usted…él es macho, hijo e tigre, por que tiene dos mujeres a la vez, si una mujer hace lo mismo, es expulsada, la maraca…

A la mierda…

Todo un mundo, de todos los días  te lo robaron, no volverás jamás a ser la misma, el mismo…

Te trasladan el sentido del amor, del abrazo; las ansias son diferentes, se dicen de otra manera…

El Exilio es una maldición que te deja como un huevo sin yema ni clara.

Habían encarcelado la dignidad, luego  desterraron la identidad y  la desparramaron…

Juntarla nuevamente  hacerla espiga y lanza, costo lo que vale la vida…

La identidad en lo ajeno, es una cuestión de clase.

No creo que el fascismo, la derecha se dieran cuenta del inmenso acierto, estratégico que tuvieron con el exilio.

Una ausencia y lejanía que duele…no cicatriza

Esta arrancá no era pa Mendoza y volver…

No era el exilio de O’Higgins, de los Hermanos Carrera, de Arturo Alessandri, no era como Ibáñez que se auto proclamo exiliado y se fue…

Ya no existen calendarios.

Llegan tiempos de recoger memorias, amar, amar tu tierra que se aleja más que antes.

Este pedacito de exilio que queda y llevo es mi escapulario…

Varios se han ido al patio de los palos blancos, se  doblaron  como lata de  sardina…y me duelen.

! Dios mío de los coloraos…!

¡ Y otros se enferman. No pueden levantar banderas y su piel, sus ojos se asemejan a los almendros de su patio…!

Me arrincono y escucho a los viejos que se fueron pal  otro ramal… ¡Cuenta, cuenta!…

Lo primero fue reconocer el sentido de la palabra, luego, al igual que los perros, reconocer oliendo, hacer un estructura y ser más y más…

Ver las cualidades  y actuar…

Radio Moscú fue nuestro carburo para alumbrar el alma.

Los primeros de mayo, en cualquier parque del mundo, se podían ver cientos de personas escuchando una radio…eran nuestras posibilidades de estar juntos…La Internacional en susurro era un canto de colibrí…

Sin recursos no hay revolución que valga…hay que inventar una estructura que genere dinero…dinero y denuncia.

Para gritar, cantar y hacer conciertos somos “mandadoshacer”…para los negocios, no le achuntamos a ni una…lo  encachao fue, que le hicimos empeño…

Adivinen.

! Lucifer guárdame!

En cada ajeno que estuve, me encontré con los cantos del sur, toda la historia y memoria cultural, creada por el hombre histórico,  de la clase trabajadora…

En cada ajeno que estuve, vivió Neruda,  Garcías Márquez, Violeta, Rolando, Héctor, Richard, el Gitano Rodríguez, el Pato Manns, el Payo, la Clara y la Hilda, Inti, Quila, Illapu, Quelentaro…todos los poetas populares, La Batucana,  Mónica Tapia Espinoza, Norton Contreras, Enrique Duran, en todo lo ajeno vivia  Ramona Parra, Marta Ugarte, Benedetti, Fidel, Sandino, Salvador, Ernesto, Camilo…

Todos ellos en rostro diferente, otra nariz, otra boca, otro timbre, otra lagrima otro sollozo…Otro  Lemebel

Los escuchas extranjeros, aquellos que compraron por miles las empanadas, el pescado frito, las sopaipas con chancaca o con chancho en piedra, fueron ciudadanos de la solidaridad…

Mi compatriota hermano, vivido y viviendo  en ajeno, la casa no importa  siguió y sigue  entregando sus cualidades y sabiduría 1000 guitarras para Víctor Jara por ejemplo, para mi son guerreros, guerreros en combate contra el Imperio de los imperios…

Nos amarro, nos amarramos a lo ajeno con la ilusión del “Pueblo Unido Jamás Será Vencido”

Y se sigue trabajando en tiempos mucho más complicados…

Por nuestras  manos han pasado miles y miles de tres ceros…millones de cuesco de aceitunas, huevos, pasas…Puta la cebolla, me pongo a llorar solo con el recuerdo.

Por mis manos ha pasado el yunque, por  mis manos se refugia la angustia de andar lejos.

Conozco hermanos que por la revolución, por la libertad de otros, han  arriesgado su vida misma.

Yo los amo.

Se de otros que se asolapan, destruyen, mienten, utilizan, prostituyen mi credo,  se mueven en ristre  y fingen la maldición de andar lejos y cojos de alguna cosa.

Este está enfermo de la cabeza, dirán algunos… es muy posible…A decir verdad me siento chalao…

No se de adonde soy…

Hablo diferente, reacciono diferente, soy analfabeto en los decires de algunos, no puedo mostrar la otra mejilla, más bien ninguna,  se me  complican las alianzas, los pactos, los acuerdos…

¡! Me dejaron cachuo ¡!

 El vivir tanto tiempo ajeno y seguir ajeno por acuerdos excluyentes y de traición, te va convirtiendo en un viejo que no entiende nada

Créanme, duele.

Esta semana estuve con un camarada  amigo, sono el agüaite en su dia complicado… me abrió las heridas, puerta de la angustia de andar lejos.

Torrevieja 20190601