Comentario
radial y escrito
Me
gustaría “regresarme”, aguaitarme en la palabra, en las contradicciones, aguaitarme en el sentido común, sin recursos, aguaitarme
en la risa…
Aguaitar los nudos ciegos que te ataron, te
dolieron… es como los hoyos que se pegan en los
zapatos de mi pueblo obrero…
¿Porque te arrancaron como chala de choclo?…
Necesito
que aguaiten estas cosas…:
El
andar permanente ajeno, no es bonito ni saludable…una angustia te come el coco…
Duele
el cogote por aguaitar como gorrión, duelen las rodillas y las caderas, los
buques solamente los intuí… La penuria,
la interrogante se lee a una cuadra de
distancia…
El
andar permanente ajeno, no es bonito.
Los
que creen contrario, tienen razón, pero no es a ellos, a quien le canto…
Este
aguaitar que uso, esta palabra, la
escuche esta semana… el que la dijo, abrió
cicatrices que ya no aguaitaban…
¿Aguaitemos?
…
El
sobrevivir, el reorganizarse, es un andar ciego, mudo con miedo,…es como el arrastre
de un indio Ona aguaitando ovejas.
Escondidos, cuarenta años atrás, cosechando ajo y aceituna, alguien
dijo…:“Si supieran este vivir maldito
del exilio”, “Escuchaste Alejandro”, dijo otra voz…”tení pega”
Dios mío de los coloraos, donde estarán, por
donde andaran esos dolientes valientes…
Éramos cabros,
ahora soy viejo con botica en los
morrales, sin la honda, … Veo hoy en dia, algunos de aquellos, tienen su propia
vida, como yo la mía…y créanme, ha sido un milagro, ha sido y serán un Lázaro.
A
esa gente que quiero que aguaiten, han vivido
dos Lazaros…
Salvarse
de las garras pardas del fascismo, combatirlo
y el otro, sobrevivir al exilio.
Para
ellos, ellas van estos retazos de
nuestra historia.
Los que creen en brujos, le ponen color a esa
creencia…
Eran
como siete, me fueron a buscar porque tenían que ser par…conmigo fueron ocho.
La
pieza hedionda a vino, a guitarra y quena…se alumbraban con una vela, un vaso
al centro de una mesa redonda orillada de letras…
Había
que concentrarse y llamar pá callao, a
un espíritu de izquierda,…todo era silencio quieto, los olores era lo único
“visible”…
Mi
compadre Lino, viajero de Chacabuco, era el Gurú…solemne mi viejo lindo, se
deja escuchar…”Espíritu de izquierda, te esperamos”…”Oye Lino” dije yo “y si no
sabe leer” “…No recuerdo quien, pero todavía me duele un muslo cuando me rio.
Volvió
la concentración de mentes esotéricas, todos los dedos en la orilla del
vaso…los ojos cerrados; de repente el vaso se movió; Lino, mi compadre Gurú, somos compadre de verdad, de su
matrimonio y de su hijo… dijo, que teníamos que preguntarle quien era…letra
tras letra preguntamos…
¿Quién
eres?...pasaron segundos, el dedo índice lo tenía medio acalambrado. ..
El
vaso se mueve y la sugestión hace que las mechas se paren, todos seguimos el vaso con el
dedo…el espíritu escribió: “El pico”…
Se
tiraron los 7 encima mío, me tiraron las mechas, las patá llovían, me
chorrearon con vino, me pegaron un guitarrazo…no sé cómo arranque…
Puta que estaban enojados.
Tres espiritistas fueron más tarde y son
combatientes Internacionalistas del Ejercito del pueblo de Chile…el sur de
américa, el caribe, áfrica estuvieron con ellos.
Otros
y otras casa por casa, por toda Europa explicando el porqué del Chile prisionero y vejado…denunciando,
pidiendo solidaridad… entregando conocimientos…
El
andar truncado y ajeno, desvinculado hay que vivirlo para entender…
Yo
solo pretendo decirles que el exilio fue un Frente de Lucha Antifascista muy
poderoso…y sigue hoy, siendo un frente necesario, muy necesario.
Los
tiempos han cambiado, la táctica y la estrategia cubre otros frentes
dialecticos…Las redes sociales, las radios de cercanías, no solamente difunden
nuestra realidad, nuestro ser, sino, son los guardianes de la paz en el mundo
entero, del conocimiento…
Por
eso es grande Radio Magallanes, Radio Tiempo Nuevo, Radio Victor Jara y otras
radios y redes también…
El
conocimiento, la verdad es el lema de Radio Nuevo Mundo y eso se cumple “a raja
tabla”
El
exilio fue pueblo, humilde, luchador, estudiante, obrero, campesino,
intelectual...
Es
un orgullo haberlos conocidos.
Digo
esto, porque en lo ajeno, en lo incierto, llegando la orgánica política todo
cambia, paulatinamente los principios, la clase se va parchando, zurcido chino
pero se parcha…los que mataron no
volverán, pero existirán de mil maneras.
Un
hermano, tirado en el pasto, por techo, la luna y las estrellas, las manos,
como las mías, llenas de callo, comento…: “Y yo que creía que me iba a ser
hombre de otra manera.”
Hay
días enteritos que los extraño, éramos jóvenes y palomillas, como cualquiera
cabra o cabro….que necesitaba sonreír…
El
vino, la guitarra y el amor ha sido parte de vida, de un gran número de
arrancados.
Yo
cai parado…
Una
tarde de frio, corriendo como el mate, un jarro de vino, alguien lo conservo en
su poder más de la cuenta …Mi hermano más niño, cantor de voz cascada, sale en busca del tarro y le dice…”Y
usted compañero, todavía le dura la corriente… Suelte el tarro”
Ahi
no hay pistolas, ni puntas, ni linchacos…lo que había era miedo, miedo, 24 horas, habia rencor, lo
primitivo saltaba principios y valores,
muros de barro y vidrio, para encontrar el beso furtivo, ladrón sin motivo…
Fueron
tiempos para olvidar.
Quizás
el engaño, la mentira, la cobardía, lo incierto, se transformó en bofetón
carnal…Como ”de chincol a jote”
A
la mierda los encargados, los estatutos, los tornillos del mostrador, la
escuela y la fábrica, a la mierda la cocina, el cajón con vidrio, la escoba,
los pañales ...Se acabó el machismo mierda…venga de aonde venga.
Mire
usted…él es macho, hijo e tigre, por que tiene dos mujeres a la vez, si una
mujer hace lo mismo, es expulsada, la maraca…
A
la mierda…
Todo
un mundo, de todos los días te lo
robaron, no volverás jamás a ser la misma, el mismo…
Te
trasladan el sentido del amor, del abrazo; las ansias son diferentes, se dicen
de otra manera…
El
Exilio es una maldición que te deja como un huevo sin yema ni clara.
Habían
encarcelado la dignidad, luego
desterraron la identidad y la
desparramaron…
Juntarla
nuevamente hacerla espiga y lanza, costo
lo que vale la vida…
La
identidad en lo ajeno, es una cuestión de clase.
No
creo que el fascismo, la derecha se dieran cuenta del inmenso acierto,
estratégico que tuvieron con el exilio.
Una
ausencia y lejanía que duele…no cicatriza
Esta
arrancá no era pa Mendoza y volver…
No
era el exilio de O’Higgins, de los Hermanos Carrera, de Arturo Alessandri, no
era como Ibáñez que se auto proclamo exiliado y se fue…
Ya no existen calendarios.
Llegan tiempos de recoger memorias, amar, amar tu
tierra que se aleja más que antes.
Este
pedacito de exilio que queda y llevo es mi escapulario…
Varios
se han ido al patio de los palos blancos, se
doblaron como lata de sardina…y me duelen.
!
Dios mío de los coloraos…!
¡ Y otros se enferman. No pueden levantar
banderas y su piel, sus ojos se asemejan a los almendros de su patio…!
Me arrincono y escucho a los viejos que se fueron
pal otro ramal… ¡Cuenta, cuenta!…
Lo primero fue reconocer el sentido de la
palabra, luego, al igual que los perros, reconocer oliendo, hacer un estructura
y ser más y más…
Ver las cualidades y actuar…
Radio
Moscú fue nuestro carburo para alumbrar el alma.
Los
primeros de mayo, en cualquier parque del mundo, se podían ver cientos de
personas escuchando una radio…eran nuestras posibilidades de estar juntos…La Internacional en
susurro era un canto de colibrí…
Sin
recursos no hay revolución que valga…hay que inventar una estructura que genere
dinero…dinero y denuncia.
Para
gritar, cantar y hacer conciertos somos “mandadoshacer”…para los negocios, no
le achuntamos a ni una…lo encachao fue,
que le hicimos empeño…
Adivinen.
!
Lucifer guárdame!
En
cada ajeno que estuve, me encontré con los cantos del sur, toda la historia y
memoria cultural, creada por el hombre histórico, de la clase trabajadora…
En
cada ajeno que estuve, vivió Neruda,
Garcías Márquez, Violeta, Rolando, Héctor, Richard, el Gitano Rodríguez,
el Pato Manns, el Payo, la Clara
y la Hilda ,
Inti, Quila, Illapu, Quelentaro…todos los poetas populares, La Batucana , Mónica Tapia Espinoza, Norton Contreras,
Enrique Duran, en todo lo ajeno vivia
Ramona Parra, Marta Ugarte, Benedetti, Fidel, Sandino, Salvador,
Ernesto, Camilo…
Todos
ellos en rostro diferente, otra nariz, otra boca, otro timbre, otra lagrima
otro sollozo…Otro Lemebel
Los
escuchas extranjeros, aquellos que compraron por miles las empanadas, el
pescado frito, las sopaipas con chancaca o con chancho en piedra, fueron
ciudadanos de la solidaridad…
Mi
compatriota hermano, vivido y viviendo
en ajeno, la casa no importa
siguió y sigue entregando sus
cualidades y sabiduría 1000 guitarras para Víctor Jara por ejemplo, para mi son
guerreros, guerreros en combate contra el Imperio de los imperios…
Nos
amarro, nos amarramos a lo ajeno con la ilusión del “Pueblo Unido Jamás Será
Vencido”
Y se sigue trabajando en tiempos mucho más
complicados…
Por nuestras
manos han pasado miles y miles de tres ceros…millones de cuesco de
aceitunas, huevos, pasas…Puta la cebolla, me pongo a llorar solo con el
recuerdo.
Por mis manos ha pasado el yunque, por mis manos se refugia la angustia de andar
lejos.
Conozco hermanos que por la revolución, por la
libertad de otros, han arriesgado su
vida misma.
Yo los amo.
Se de otros que se asolapan, destruyen, mienten,
utilizan, prostituyen mi credo, se
mueven en ristre y fingen la maldición
de andar lejos y cojos de alguna cosa.
Este está enfermo de la cabeza, dirán algunos… es
muy posible…A decir verdad me siento chalao…
No se de adonde soy…
Hablo diferente, reacciono diferente, soy
analfabeto en los decires de algunos, no puedo mostrar la otra mejilla, más
bien ninguna, se me complican las alianzas, los pactos, los
acuerdos…
¡! Me dejaron cachuo ¡!
El vivir
tanto tiempo ajeno y seguir ajeno por acuerdos excluyentes y de traición, te va
convirtiendo en un viejo que no entiende nada
Créanme,
duele.
Esta
semana estuve con un camarada amigo,
sono el agüaite en su dia complicado… me abrió las heridas, puerta de la
angustia de andar lejos.
Torrevieja
20190601
