Madurar es humildad. La revolucion es humilde.
Comentario radial y escrito
Matices
Conozco el amor y
el desamor, siento odios añejos, odios
que me miran y me miden para achuntarle
al hoyo...la cuestión puede ser
infinita; me pellizco, me muerdo la
lengua...quiero saber, entender porque un
principio, un valor, un asumir, un vaso de agua, de vino, pueda tener
tantas consecuencias, interpretaciones y sentirse...
Ayer hablábamos con algunos
hermanos de lo hermoso que es y se siente ser de la "Familia Creencia", es cierto,
pero...no se si por huacho, necesito experimentar, sentir mucho mas ese
sentimiento de vivir bajo un mismo techo...
con pesar veo a veces movimientos
y relaciones en que la amistad y el cariño se van, a la misma se van...es como
recibir una tremenda fortuna en una
herencia sin especificar la repartija
Ando volando bajo
Es extraño, entre mas viejo, mas valor tienen
las cosas , las formas, los sentires, la tolerancia y la humildad se achica...
Uno cree que le entienden, no
iño...le ponen la coma a la pinta de ellos, sucede igual con el acento; el
predicado lo ponen en el sujeto con adjetivo
en la mano... y un adverbio de tiempo que te machaca el alma...
Ando volando bajo.
Mis sentires me duelen.
A
algunos se les olvido la Olga...
Bajando de las alturas del Cerro Blanco, en Copiapó, vivía una familia,
el dueño de la cueva se llamaba
Emilio...no puedo decirle hogar a una ventana del cerro, protegida por palos parados y trapos.
Emilio era Pirquinero, Lucia su
mujer y sus tres hijos luchaban para darle a la vida un
sentido..."termitaban" los cerros a chuzo y a barreno limpio...
Amontonaban el mineral recogido,
esperando con esperanza que fuera de "buena ley".
Tenían una hija, estaba a cargo de la Intendencia.
Que el te, la harina, el arroz,
la manteca, jabón, agua....un sin fin.
Olga se llamaba,....Muchacha hermosa, como un trigal
en el océano...
El único contacto que tenían con
el genero humano, era una vez al mes, dia, que el camión pasaba a cargar el
mineral recolectado para venderlo en
Paipote.
Yo esperaba ese dia con ansias,
yo venia en el camión, dejaba como al descuido, en su capacho, un silabario
Lea, naranjas, un lápiz, un cuaderno y una BID.
Seis veces llene el capacho como
al descuido...
Elías Lafertte duele por mi sangre, camina por mis venas,
estruja mis entrañas...odio al riquerio, desprecio a los cómplices de los
sepultureros...que me niegan los ojos de
Olga, ojos que aún me ahogan, labios boca que jamás me hablaron...
La historia de vida de cultura y de geografía inquilina que hemos tenido, no son diferentes a los que han vivido o viven en Canada, Australia, anda parejo con el vivir de Oslo y el de Oslo
con el de Gotemburgo...El que se quedo en Argentina es mas originario...tiene
olor a ruda.
La inmensa mayoría paga su
alquiler...alquiler que simplifica
dignidad, sudor y sueños de regresos. Auinque no se regrese nunca...el
almacigo tiene profundas raíces...todas valederas.
Muchos de los míos han regresado, muchos se fueron al
país de los palos blancos, el resto le hacemos empeño...Conozco a varios que
compraron el hoyo en primera fila....
Estas cosas humanas que cuento son de mi creencia y de mis haceres.
El trabajador, el que hace
poesías y canta...tiene que haber sentido en las noches de insomnio, el caminar
de los obreros exigiendo pan, gritando dolor, llorando soledades...acribillados
por el acero...mi hermano histórico, se tapa en invierno con las paginas y la
piedra del "Chiflón del
Diablo".
Ando volando bajo...muy bajo.
Cuando saque mi pizarrón y tiza
me mandaron a enseñar a leer, a buscar el canto en la unidad de la palabra, que entendieran las letras
prisioneras en los campamentos mineros, de tractores, de carretas, de hambre y
de no tener zapatos
En tiempos de septiembre
bajaba de quebradas, de lejanías, un
hacedor de quesos de cabra...bajaba con todo su "medio de
producción", yo le daba los misterios para aprender a leer...nunca en mi vida he comido tanto
queso...3 tiempos de quesos transcurrieron...No supe jamás su nombre, a lo
mejor sus nietos bajan y me buscan...quieren
saber leer...entender la lealtad.
Estando un lote de compañeros
escondido en los Olivos, apareció no se de adonde un habitante muy
peculiar...pantalones anchos abajo, chuletuo, camisa colorida y con
bolero...era un guerrillero...En su ultimo enfrentamiento con los pacos, su fusil se recalentó y se
trabo, obligado tuvo que tirar el resto de municiones con la mano...
Yo no cuento cosas para
descalificar.
No puedo contar todo lo que se y
vi...Lo que vi., no lo sabia y lo que se, no lo vi. nunca...
Por eso me almorrano y me asusto
cuando aparecen "gurú" descalificando de chincol a jote... avalando, exigiendo vitrinas por que traen la "papa"...
Soy un hombre viejo que entiende
de tijerales, de ansias, de dolor de
amigo...extraño al Guatón, mi hermano
Carlos...yo podía hablar con el, él me entendía con sus ojos.
Tanto me entendió que se
murió...le prometí llevar sus banderas, no me la puedo ni con las mías; uno
dice esas promesas, para no quedarse solo, falto de cariño, falto de todo...
Quien queda en mis caminos
antiguos, quien se acuerda de mi guitarra, de mis pizarrones, quien se acuerda
de mis cantos, de mis hambres...vivirá el
verdulero, vivirá el Jimi del Nevada...como estará mi Cototo, se abra encontrado con la Guaco, la
hija de Gaspar...le abra dicho que ya no tomo
como antes...ahora tomo mas...
Ando volando bajo; necesito la Banda de guerra del negro Atilio, mi pistola de
palo pintada con betún virginia, donde abra quedado, era igual a la de Roy Rogers...con seguridad la
encontró el que anda descalificando a mi
jefe...no tiene idea lo que ha sufrido mi paisito...habrá visto alguna vez a
Olga, comido queso de cabra...entenderá la unidad partidaria con el parto,
sabrá que todo partido revolucionario, empotrado en la clase, tiene que estar preparado para todo...sabrá, que hay
tiempos históricos, en que también se pierde, que circunstancias de las
correlaciones los teoremas no funcionan.
Es necesario saber buscar los
"puntos de apoyo"...y todo tiene su tiempo y momento...
Por favor, devuélvame mi pistola de palo.
Cuando yo era cabro se sentía una suerte de orgullo, cuando un compatriota
sin pega, se robaba una gallina y no lo pillaban...es el síndrome de Joaquín
Murieta...que el riquerio robara, no pasaba ni por la mente...habían llegado al
mundo paradito...
Si agarramos a Chile de los pies...de Tierra del Fuego
mas o menos, lo levantamos y lo
sacudimos, bien sacudido, con mar y todo... quedaríamos todos parejos...
99,99 del país queda mas chupado que globo usado.
Que manera de robar...
Roban con alevosía y descaro; levantan edificios,
Bunkers, fortalezas, cárceles para matar
la dignidad, prostituyen los derechos fundamentales del
hombre....galerías, calles...quieren ser gringos...tienen en Santiago un
"Sanhattan" ...
La transformación, la metamorfosis de Kafka en el
riquerio, Sanhattan...la ciudad dentro de la sociedad...es el lugar en donde se
juegan los futuros, la cantidad a ganar del riquerio corrupto, dineros que
pertenecen a simples obreros jubilados, se privan de todo, para asegurar el pan
del otro dia...
Allí esta el Penta,
corruptos cobardes, herencia del
fascismo, hijos del crimen.
De allí salen las estrategias para dominar las lenguas
y el alma...
Allí esta el sueldo de Chile, el
Cobre...
Allí esta el sudor, las miserias de millones de
minutos trabajados, por ahí, pasa la jubilación..
Por ahí la Diabetes y el Cáncer tienen el mejor
pasar...
Por ahí, se mantiene una educación única y privada, al
servicio de la gente linda...
Por ahí, el papá de Olga, el cuidador de cabra, tienen
40 años acumulados de vida inhumana.
Por ahí se vende el Mercurio, que te muestra detallado
como vas ganando plata. Si uno mira el día de cualquier chileno es una búsqueda
del carrete fácil, de luchar para amortiguar la caída.
Chile es un terreno noble que ha estado prostituido
por mas 150 años...Para que se olviden de sus callos milenarios, le meten
farándula por todos lados.
En mis días de juventud organizábamos fiestas de la
primavera...toda una ciudad vendiendo, comprando votos para la candidata...
Todo tenia una magia, era como un poema de
Gabriela....
Todas íbamos a ser reinas,
de cuatro reinos sobre el mar:
Rosalía con Efigenia
y Lucila con Soledad.
Hoy en el Festival de Viña del Mar, la reina electa,
tiene que zambullirse empelota a la agua...Se perdió la inocencia, de Gabriela ...:
En un tiempo corto, se tiene que practicar, los
acuerdos victoriosos, en el extranjero se tiene que trabajar de acuerdo a una
maduración política y cívica, que responda y corresponda a las necesidades
históricas de país...este año que viene hay que darle con todo al estudio:
De como, que cosa, con quien, a la lucha por una Carta Magna, que
interprete por igual a moros y cristianos.
Y los moros, los españoles, sepan bien en que se están
metiendo...la cosa de la lucha encarnizada de clase esta de moda. Allí, España,
saco una idea, un pueblo cansado de pobreza escondida...El jefe del Podemos
declara que no esta de acuerdo con el encarcelamiento del Alcalde de Caracas.
Abra escuchado este niño, algo del fascismo, sabrá sus
experiencias,,,sabe la cantidad de desaparecidos en Argentina,
Uruguay...Conocerá a Marta Ugarte, Cecilia Pagnani...Sabrá lo que querían estos
señores....
Sabe Monedero lo que fue la URS, la guerra
contra burguesía, el feudalismo, los
oportunistas, la muerte de muerte y de paisajes con cientos de campos de
concentración, liberados por el ejercito rojo.
Ando volando bajo, voy a juntar
mis alas...es momento de reflexionar, de aceptar que los ojos de los demás no
son tus ojos, dejare mi pistola de palo y buscare la humildad.
Gracias
Alejandro Fischer Alquinta.
20150301.
