El Cuarto entierro...
La vida determina la conciencia.
Poeta
mio, en mi patria murmuran que en paz descanses...
Quien descansa así si te abren la puerta a cada rato .
Manosean tu tibia, tu pelvis...
Donde
dejaron poeta tu femur izquierdo ?
Se
lo llevaron los brujos para saber de tu
muerte...
Cuarto
entierro...
Te has
perdido mareas que dejaron puertas y
ventanas enormes, gente llorando y niños asustados y sin escuelas... arenas
buscando nuevas costas... y desgraciados haciendo negocios con la miseria ajena....
Aleteos de gaviotas anuncian tu presencia inconclusa, el
albatros esta iracundo, no entiende la soledad de Matilde....
Que sale, que entra, antes podias decir que no... Yo se
que te mataron, se sabe incluso quien te mato... pero la "correlacion y nuestro estado fisico"no es suficiente
para arrodillar la infamia. No quiero que habran tu puerta de nuevo:
"Ahora tiene Doña Matilde la mayor parte de su
marido"
Amado poeta, parte
de tu osamenta le puse su nombre correcto, cientifico...no vaya a creer usted
que soy un letrado... andan diciendo por
ahi que soy un hereje, insolente y me
creo "la cuesta de los patos"...
Catedraticamente me miran y murmuran..."tenemos una
peculiar forma de escribir, de hablar, de estilo.....una forma muy conceptual,
concisa...no hay por donde perderse en lo que se dice".
Si pienso y digo lo que me parece me castigan y me
amordazan..
Cincuenta años de colorao me demore en escuchar por
primera vez la palabra "Conversatorio".
La palabrita
"conversatorio" la escuche por primera vez siendo parte en creacion politica de Nueva Mayoria...quede en el aire...con cara de
ignorante mire a mis hermanos de color , no me inflo nadie...No importa me
dije...captando lo principal y escuchando seguiras la idea...estaba en ese
estado cuando alguien hablo de organizar los módulos...Alejandro, tu te quedas
a cargo de ese modulo, el tema es ...: "Como informar, educar lo que
significa el derecho a votar"...
Yo era antiguo, añejo...tuve que preguntar sus
significados...conversatorio, modulos.
Conversatorio pa allá y pa aca...lo mas curiosos era que
la palabrita me sonaba muy familiar, muy
mia...
Con toda seguridad tendre que irme a mis cuarteles de
invierno...no sigo la dinamica, estoy absoleto.
"Hizo dios un milagro en el camino"...este versito,
pertenece a un poema muy bonito...A mi me paso lo mismo, el milagro lo hizo mi
memoria, me acorde de lo familiar de la palabrita...Esta metida en mi busqueda
por la vida, con la necesidad de existir, de sobrevivir...
Todos
mis estudios secundarios los hize en un Seminario, en dos seminarios...el Serafico
(Franciscanos) y el Conciliar (Barnabitas)...Para mi fueron mi familia hasta
que encontre en forma organica a la JOTA.
En
el Seminario Serafico no existia personal de servicio, el inmenso edificio,
actualmente la facultad de Musica de la Universidad de Chile en La Serena, lo
manteniamos nosotros, los seminaristas....Yo tenia a cargo la entrada principal
en donde habian dos "Conversatorios", piezas pequeñas en donde se
reunian algunos padres con algun sacerdote, o los profesores de Estado que iban
a tomarnos los examenes finales...
Escuche una vez al poeta decir, que los comunistas tienen
los pantalones brillosos de tantas reuniones....decir que los tienen brillosos
de tantos conversatorios, se saborea raro, como machas con vinagre.....
Amado poeta no tengo miedo pero ando asustado, nos falta
tiempo y algunos lo malgastan, lo prostituyen, lo disfrazan.
Poeta mio, me asustan, me hacen hablar
"pituco", me hacen escuchar "pituco"...se me quita hasta la
sed de vino...no te miento, una vez me dijeron que a un comunista se le
reconoce al tiro porque "no dice disparates"...que verguenza mas
grande...yo naci disparate.
Maestro de las ideas, de ortigas y clavos , no dejes que
te saquen mas del cajon, martillate con un verso al "colapi"... un
hueso menos, un hueso mas, son cientos de tus hermanos que andan por la vida
cojiando...un hueso menos no tiene importancia...tienen que dejarte seguir de otra manera, en otros andenes, en
otros besos...
Lo que importa es que a la luz de la luna, sin luna
tambien sirve, con el mar hasta los tobillos, tu brazo anclado en la cintura de Matilde estrujen, piñisquen la arena con los dedos de los pies, esquivan
la danza del agua....Un wisky on the Isla negra, seria maravilloso....y como un
susurro en crecendo, montados en gaviotas, Los Jaivas :"Ven a subir
conmigo hermano" .
Tu cuarto entierro me duele y me endemonia...no era
necesario desmembrarte, no es necesaria la tristeza de Matilde, lo iracundo del
albatros..."Ay cuando , cuando, cuando despertare en tus brazos"...eso
no corre poeta, tenias que morir...
Tu
eras la vida de tu pueblo, tu eras
testigo de tu pueblo, de su existencia, de su dignidad morada, machacada... imagina tu osamenta de frutillas y carne llena
de besos, llena de fusiles...te tenian que matar gran maestro.
Tanta cercanias
tantas cosas para lograr,...aliñamos, quedaron solamente los sueños, los aromas...
No pudimos cuidar tu carne, tampoco tus raices de poncho
blanco; nos robaron tu vida... nos han robado tanto, tantas cosas...que nos
queda? no tenemos ni la mas infame idea.
Todos los dias nos matan un sueño mapuche...nos haces
falta poeta, no se quien se robo tus
aguas de sal, de pepinos...es complicado cabalgar entre araucarias que ya no
estan...
Nos
robaron tu vida y se fue Valentin..no se quien era el martillo ni quien era la
hechona, solo se que ya no estan, a lo mejor estan en cada pulgada de amor, de
justicia social, a lo mejor los brujos se llaman Pablo Valentin....
Este domingo 1 de mayo
viene caminando, trae miles y
miles de banderas, cientos de colores y de mentiras, oportunistas vendiendo
paraisos, dolores, carne machucadas, puñales en pañal de guagua...
Estamos pasando un tiempo complicado, las correlaciones
son camanchacas, se esperan que sean a favor, se ha trabajado tanto...pero los
factores enemigos son poderosos...la semilla no alcanza a despertar en
calendarios necesarios...
El Imperio, el riquerio local se ve encorvado,
desorientado...es su estilo de matanza, se agazapa, se encoje salta y mata...
Nosotros ella y aquel
tenemos que esperar, trabajar en silencio y a grito pelao... que se
encorve, que retroceda nervioso, confundido no darle oportunidad para saltar...Ese espacio
sera nuestro tiempo, tiempo de fabricas, de industrias, de escuelas, de formacion
de clase...Cuando el Imperio obligue a sus sicarios a saltar encontraran un
pueblo nuevo...miles, millones de colihues amenazantes...
Ese "esperar", para nosotros es vital...ahi
se tendra que parir una alianza poderosa
en las concordancias...nadie quiere morir, nadie quiere una vida miserable...La
vida si antes era parpadeo hoy es
corazon de colibri, de puma....miremonos las manos, levanta tus ojos, mirate al
espejo.
La vida es de aquellos que hacen las cosas, un clavo, un
trompo, un lapiz, el carbon de Lota, el Cobre, el Litre, el Jurel, el trigo, la
frutilla... El ladron tiene que cuidar lo robado, tendra que levantar cercas, cercas de lo que sea y las cercas la
hacen las manos del pueblo.
Expropia los haceres del hombre, haceres prisioneros del
Imperio...pero tiene que ser al ritmo del colibri....saber lo que vas a hacer,
tener como defenderlo.
El empezar es siempre
nuevo, complicado y con esquinas...la sola instancia de empezar aunque
sean mil veces es algo sabio, son cientos de factores que van liudando puertas
y compromisos...
Digan lo que digan, el hombre tiene que hacer su propia
historia, sera un capitulo, un verso....pero es su historia... yo hice la mia,
yo hice mi propia cultura...tanta libreria no tengo, el "Que hacer"
de Lenin me tiene orgulloso, dolido y enfermo, pero no le aflojo a su
enseñanza, le creo a Gaspar Diaz tanto como a Julieta Campusano, amo a Gladys y
extraño dolido a Marta Ugarte...Admiro a Marcos Barrantes un muchacho
Socialista asesinado por la Caravana de la Muerte, pudimos ponernos de acuerdo
amparados en nuestro intelecto de tierra...
La
Tierra y sus vestidos, sus frutos, su ansias de humedad, de agua de peces, mar
de cangrejos, herreros de hierros, pizarrones ,cantamos, amamos y morimos...
pero nos levantamos de nuevo, de otra manera, heridos..."iracundos en la
memoria"...
!! Y tu hermano mio del mismo utero de clase, me engañas,
me mientes, "te emputesco"...y quieres cambiar la vida, postular a
"Hombre Nuevo"...!!
Estoy terminando este comentario un primero de mayo del
2016...el dia del trabajador, el dia de sacar pecho y pechuga, de gritar como
en la Villa Grimaldi...para gritar pa dentro "Para que nunca
mas"...sin embargo todo, casi todo sigue igual, hasta la propia
idiosincracia es la misma...Uno siembra arbol, para nacer madera y educar
culatas para fusil...los otros se van a cortar Margaritas...
No se cuanto me va a durar mi locura cobarde de andar
enfermo, luchare para cuidarme, extrañare el vino, mi guitarra...
Mi paisito no aguanta mas, no quiere burocratas, su
eterna lucha contra el capital ha terminado en tragedia, tragedia que se
levanta con vestido de novia..."Y dale con que las gallinas
mean"...escribo esto para los hipocritas que se creen dueños de un
lenguaje diferente...para los que creen que la palabra millones de veces
repetida, tiene que ser la misma...
No espero que se den cuenta de la traicion a la
clase...pero mi gente a la cual pertenesco sabe que la abolicion de la
propiedad privada es la madre del cordero...vendra mas tarde la
concientizacion, que la vida, el agua, es un bien comun...El Sujeto historico
lograra que la tierra pertenezca a todos, a todos aquellos que conoscan la
felicidad de un niño, de cualquier niño...El Sujeto historico es aquel que hace
las cosas....
Nuevamente me despido por un rato, tengo que levantarme
nuevo, entender mejor a mi pueblo, sus necesidades, me habria gustado haber
entendido mejor al trabajador, al obrero...haber sabido de los contenidos que
llevaban dentro...He tenido mis manos como escofina, me las he meado para curar
las heridas, la pala, la picota, la cuchara, la maza, la punta han sido las que
me han dado el pan, de la misma manera
que me lo dio la tiza y el silabario, la
cosecha del ajo, de la uva, de la aceituna....
Conosco la piedra bruta, he llorado arrepentido por
querer ser pirquinero...se de la dinamita y del arado, de la rastra, se hacer
una casa y un linchaco, se lo que es ser un cobarde, mal padre y mal pario...lo
he asumido y enfrentado las consecuencias, todavia me duelen los mordicos y los
desahires...
Empelotarse, contar lo que eres en la casa que corresponde
es un deber.
Pueblo mio seguire luchando a mi manera, estoy mutilado,
no derrotado, al contrario sigo despreciando a las lagartijas.
Mas
de dos años arrastrando infamias de
otros, termina aqui...
Pablo pueblo Valentin....Gracias por todo y que vivan los
trabajadores.
Alejandro Fischer Alquinta
Estocolmo 2016/05/01.
